Он любил читать под дождем,
Смотреть за угасающим огнем,
И отрицать увиденные сны,
В самом начале вернувшейся весны.
Вносил в реальность десятки перемен,
И ничего не требовал взамен,
А после безнадежно пропадал,
Теряя все, что очень близко знал.
Время промчалось и снова осознал,
Это та точка откуда он бежал,
Но в этом мире красок и акцентов,
Жизнь стала мериться обычной парой центов.
Как же их много трагических моментов,
Удачи вероятность 5 процентов,
Последний идеал растаял днем,
А он как прежде, мечтает под дождем...
