Обида… Ах, вещь не простая.
В забвенье уходит одна, –
Инную – всю жизнь вспоминая,
Не в силах простить иногда.
И сжавшись, как-будто от хвори,
Глотая комок за комком,
Ты пьешь обжигаясь до боли
Напиток обиды тайком.
И тех, кто тебя не жалели,
Кто предал бездушно тебя, –
Ты помнишь в бессонной постели,
Забыв среди шумного дня.
И сыпятся, сыпятся градом
Слова и посылы к чертям,
И наполняется ядом
Сосуд непрощенья. А нам –
Всё поровну, всё справедливо
На чашах весов бытия:
Меня чье-то зло поразило, –
Кого-то обидел и я…
Обиды, обиды людские –
В упор два глядящих лица…
Простить мы кого-то не в силах,
И нас не прощают… тогда.
