Обида

Обида… Ах, вещь не простая. 

 В забвенье уходит одна, – 

 Инную – всю жизнь вспоминая, 

 Не в силах простить иногда. 

 И сжавшись, как-будто от хвори, 

 Глотая комок за комком, 

 Ты пьешь обжигаясь до боли 

 Напиток обиды тайком. 

 И тех, кто тебя не жалели, 

 Кто предал бездушно тебя, – 

 Ты помнишь в бессонной постели, 

 Забыв среди шумного дня. 

 И сыпятся, сыпятся градом 

 Слова и посылы к чертям, 

 И наполняется ядом 

 Сосуд непрощенья. А нам – 

 Всё поровну, всё справедливо 

 На чашах весов бытия: 

 Меня чье-то зло поразило, – 

 Кого-то обидел и я… 

 Обиды, обиды людские – 

 В упор два глядящих лица… 

 Простить мы кого-то не в силах, 

 И нас не прощают… тогда.