иногда я боюсь, кто-то в детстве тебя украл,
ведь легко промахнуться, играя в судьбу, как в тир,
на двух разных концах в баррикадах из одеял
создавал каждый свой, но безумно похожий мир.
иногда я боюсь, что и юность была пуста,
ведь сжигалась она в поцелуях не с тем, не с той,
каждый раз слишком больно с белого всё листа
начинать, если почерк чуть лучше, но неродной.
иногда я боюсь, слишком густ, непрогляден мрак,
слишком много изрыто в погоне чужих дорог,
слишком долго пришлось среди схожих искать того,
кто родные миры через бури пронёс, сберёг.
но сейчас ты стоишь, настоящий, не дух, не бред,
прижимаюсь к тебе, не смотря на развал и студь,
если жизнь, как картина, то ты — долгожданный свет
и не надо «с начала», пожалуйста, просто будь.
10.01.18
