Моя пушка меня бережет,
Она кормит, кладет пули в рот,
Печёт хлеб и стреляет окурок,
Жил без неё был бы придурок.
Пушка стучит в витрины киосков,
Она молится за грешных собак,
Держит умы тупых шуток и плоских,
Не выносит весь этот бардак.
Ствол у темечка значит веруешь в Бога,
И карманы твой вновь пусты,
Лишь бомжи носят броники и смотрят строга,
Когда ты гадишь в их кусты.
А на пастбище людном опять демонстранты,
И не знают пушки своих,
Ешь ты досыта мир своих оккупантов,
И молись за души других...
