Дитя, вы кажетесь забавным
В своем наивнейшем бреду.
Вы грезите о чем-то славном
И мните сокрушить беду.
Еще не остудил вас опыт,
И чист ваш жертвенный огонь.
Но слышу рока тихий шепот
И вижу бледную ладонь,
К челу протянутую с штампом,
Где цифра «семь» едва искрит.
Увы, судьба свои оставит шрамы
И вас, как прочих, заклеймит.
