Палата. Тусклый свет в окне.
Фонарь сквозь сумерки зевает,
Скрипит, подмигивает мне,
И постепенно угасает,
Моя непрожитая жизнь,
Скитания странника в пустыне,
Здесь кто-то шепчет мне: «Держись!»,
Но не хочу. Теперь, отныне,
Я сам решаю что и как,
Сшибает ветер с ног прохожих,
А я не глуп, я не дурак,
Я ухожу. Пусть я моложе,
Того седого старика,
Что каждый день сидит у церкви,
Его костлявая рука,
Никак не снимет жизни цепи.
А я могу. Зачем мне жить?
В том мире, что горит как факел,
Где страшно просто полюбить,
Где ссоры, войны, бунты, драки,
Где умываются дождем,
Соленым, улица и город,
Где горе рыщет день за днём,
Где страх и боль, где тьма и холод...
Страдать рождён на свете люд,
А мне милей свобода смерти,
И пусть меня все заклюют,
Я все решил. Встречайте, черти!
Безумство жизни, тяжкий груз,
Тоска. Агония. Истома.
Я умираю. Я сдаюсь.
И гордо выхожу из комы!
