Душа

Ты так переживал, что голова твоя болит и ломит тело,

И кутал ноги в шерсть, овечьего руна,

Вот только хворь твоя не там, мой друг, засела -

Душа, в агонии, иссохлась вся… до дна.

Пока упрямо ждал ты от людей «сердечки»,

(Смеёшься? А не в этом ли всей твоей жизни суть?),

В груди царапались, как на камнях, насечки ,

Терялся с вида твой, неповторимый, путь:

Тот самый, самобытный, без оценки,

Быть может, лишь с попутчиком одним,

(Зато, идущим рядом, плотно - по шеренге),

Тот путь, где место есть мечте, где мы творим!

Но…

Вот, кипит - кровь поднимает градус,

Досадно, что пришёл сезон простуд…

Ты знаешь, всё пройдёт… но тот стеклярус -

Души осколков - в старый хлам сметут.

Ведь жизнь твоя подобна фотоплёнке,

Где каждый знает что ты ел/где пил…

Ты - есть карась, висишь на мокрой донке -

Душа мертва, но кто-то оценил…

…

Мой друг, когда себе чабрец заваришь,

Чтоб цифры сбить со ртутного столба,

Ты помни, что недуг пройдёт, но не исправишь

Дыры внутри… пока душа - арба.