Моя родная, мой свет в окне
У очага, что зовётся «домом»!
С тобою видеться лишь во сне
Нам суждено по судьбы законам...
Бумага вытерпит карандаш,
Письмом с молитвой дойдёт до цели:
Окна, похожего на витраж,
У детской, с бортиками, постели.
Моя родная... Я далеко.
Лишь память кистью выводит образ:
Ты кормишь сына тем молоком,
Что создаётся в груди как голос,
Течёт от сердца как песни звук,
Питая душу первее тела
На колыбели усталых рук.
Крест материнства - святое дело...
__________
#АлексейКупряков
