Погружение слой за слоем в текущий быт.
В этом слове - единый корень с глаголом "быть".
Мелочёвка, летящая мимо со звуком "Вжик!",
Окружая, сближаясь тихонько слагает "жизнь".
Пусть к будильнику нет ни капли приличных чувств,
Вместо "Доброго утра" бормочешь: "Ещё чуть-чуть".
У тебя качели: падение, ступор, взлёт.
Спотыкаясь об кукол и Lego идёшь вперёд.
У кровати в тумбочку намертво въелся воск:
Там частенько свечи - пятна не ототрёшь.
(Недосып совсем не всегда порождает стресс).
Ты почти ненавидишь короткое слово "секс",
Потому, что четыре буквы - такая чушь,
Потому, что они не могут сказать ничуть
Сколько космоса вы способны взорвать вдвоём,
Наплевав, что через четыре часа - подъём,
Что овсянка, школа, что каждое утро – бой.
Белозубо скалятся все, кто бежит с тобой,
На бегу: коньки, гитару, рюкзак, мячи
Перекидывают друг другу, как циркачи.
И у них – в обсуждениях слышится звон помех,
Защищаясь, по телефонам ссыпают смех,
И у них – режим впечатался по плечам,
И у каждого - космос, взрываемый по ночам.
Сколько вместе? Давай, не будем уже считать.
Математик у дочки классный, вот это это - пять.
Фотографии классов размножились на стене,
На подросших коленках царапин почти что нет.
Сколько гордости, горечи градом по дню стучит.
Под десятком сугробов – потерянные ключи,
По десяткам стран – «потеряшки» уже не в счёт.
Ты бежишь всё время…
Срываешься на полёт…
Понимаешь, что Астрид Линдгрен - крутой замес:
Ты - почти что, Рони: внутри прорастает лес.
Понимаешь, что пыль с гитары смахнуть - раз-два -
Той фуболочкой старой, что сыну уже мала.
Ты взрываешься словом, музыкой - только тронь,
От азарта действий нещадно горит ладонь.
Ты не делишь сердце, не крошишь куски души.
И душа, и сердце легко нарастают вширь.
Загораются лампы. И следом вокруг - глаза.
Вот ТЕПЕРЬ ты многое можешь им рассказать.
