Я ее не люблю, не люблю... Это - сила привычки случайной! Но зачем же с тревогою
На нее я смотрю, ее речи ловлю? Что мне в них, в простодушных речах Тихой девочки с женской улыбкой?
Что в задумчиво-робко смотрящих очах Этой тени воздушной и гибкой? Отчего же - и сам не пойму - Мне при ней как-то сладко и больно, Отчего трепещу я невольно,
Если руку ее на прощанье пожму?
Отчего на прозрачный румянец
Я порою гляжу с непонятною злостью И боюсь за воздушную гостью, Что, как призрак, она улетит.
И спешу насмотреться, и жадно
Мелодически-милые, детские речи;
Отчего я боюся и жду с нею встречи?..
Ведь ее не люблю я, клянусь, не люблю.
