Его слова ласкали слух и поднимали настроение,
Хотя он с "Музой" не был обручён,
Никто не знал, где брал он вдохновение,
Догадывались, - кем-то увлечён.
Всего-лишь навсего догадки...
И в самом деле, забыв себя в потоке лет,
Оставив росписи на теле, - довольно изнурительный сюжет.
С тех самых пор, его не покидало чувство,
Что где-то рядом бродит близкая Душа,
И через призму лет, зовёт его в искусство,
И то, что он, а не она его нашла.
Так жизнь и шла, в мечте на эту встречу,
Стихи его лились во сне и наяву,
С тех пор, он зажигает дома свечи,
И вечерами слушает Сову.
В один из вечеров, он всё же её встретил,
Нет, не на улице, а снова в призме лет,
Сомнений не было, он в миг её заметил,
Задал вопрос и получил ответ.
Теченье времени, как-будто изменилось,
Всё поменялось рядом и вдали,
А после, оказалось, что ему приснились,
Поющие на ветке соловьи.
© Copyright: Дмитрий Штурман
