Арфа паука

Едва алеет неба грань,  

В тумане, меж ветвей берёзы,  

Возводит паук новой жизни ткань

И незнакомы ему слёзы. 

И брань неведома ему, 

Натянут строй, где нет занозы, 

Из жил прозрачных, звонко-тонких,

На каждой нити – влаги розы,  

Как бусины на нитях вечной прозы. 

Лишь тень скользит по струнам косо, 

Ждёт арфа первого ветерка, 

Чтобы показать свой красивый посох, 

Где каждое движение – природы игра. 

И вот – дыхание! Легкий зефир,  

Едва колышущий былинки,  

Касается струн, возник эфир  

Из звона хрустальной искринки. 

Не громкий гул, а перезвон,  

Как эхо капельки в колодце,

Качнулась сеть – и каждый звон  

Рождал в траве серебряные кольца.

Играет ветер: то тремоло  

На каплях, трепетных, как крылья,  

То басом тянет тяжело так,  

Где нить свилась в густую жилу.  

Роса бежит по нитям вниз,  

Скользя, как палец по струне,  

И мир, как маленький, застыл,  

Внемля незримой, новой тишине.

Цветы, как слушатели в партере,  

Склоняют к арфе лепестки,

Божьи коровки – камертоны веры –  

Замерли, услышав звон тоски.  

Но солнце слово сказать спешит,

Растают ноты, высохнут струны, 

 Это не убьёт паука аппетит, 

Ещё улыбнётся ему фортуна. 

Лишь эхо музыки сырой  

Дрожит на живом холсте,  

А завтра – с первой же росой  

Будет он арфу строить для гостей.