Мой город...Мой город.
Он врезанный в горы.
А я уезжаю. Вернусь ли?
Не скоро.
Я к сентиментальности
в общем не склонен
и поезд несёт меня вдаль
мимо склонов,
а склоны, так густо
поросшие лесом
к горячим рельсам
придвинулись тесно.
И машут со склонов
еловые лапы,
как будто хотят
разбудить мою память.
Что было, пускай и
останется в прошлом,
пусть позже жена
всё пытает дотошно -
каким же я был,
а каким я и не был,
и вспомню тогда я
уральское небо
и горных речушек
холодную воду
и хвойной тайги
аромат и свободу.
Но я уже в поезде,
в будущем, там -
по шпалам, по рельсам,
по стыкам, мостам
спешу в суету я
больших городов
и мимо плывёт
вереница столбов.
И мимо проносятся
станции пыльные -
я сам из такой вот
глубинки России,
и небо над ней
бескрайнее, синее
и Солнце - жаркое и
всесильное.
И рельсы гудят :
поспешай-поспеши,
а где-то осталась
частичка души.
