Кризис среднего возраста

в свитере с мишкой, с помятой причёской,

в синеньких брючках и с блеском в глазах,

погладив с утра соседскую кошку,

он двинулся в путь, никому не сказав.

дрожали колени, посвистывал голос,

что-то щемило, давило в груди.

неспелый ещё, молоденький колос,

останься, юнец, никуда не ходи.

упрямо ступал он по чёрной брусчатке,

будто заранее проторен был путь.

делая вид, что делища в порядке,

он тайно надеялся, что не найдут.

заворачивал за угол, вилял по проспектам,

вдруг останавливался — что-то забыл.

на лицо в голове шелестенье конспектов —

у кого бы взять хоть сотню взаймы.

деньги — не главное, помнил он с детства.

не дороже искусства, поэзий, картин.

где же тут скрылась причина для бегства?

мальчику стукнуло 31.

© И. В. Васюта, 2020