Мы все здесь читали какие-то книги,
И нас впечатлили в них злые интриги,
И смелость героев, и подлость злодеев,
Мы к книге хотели вернуться скорее
И с ними мы вместе страдали "красиво",
Любили, сражались, их жизнь нас манила
И жили лишь жизнью героев мы книжных,
А наша казалась нам жизнь неподвижной.
Каренина мужу легко изменила,
На рельсах под поездом жизнь завершила,
Наркотик терзал ей больное сознанье,
В самоубийстве ища покаянье.
Ведь эти уроды, совсем не герои,
У них в голове мусор, грязь и помои
Онегин, Ставрогин, Раскольников Родя
И все потихоньку с ума они сходят.
Философы, мысль что свою вознесли,
И ей поклонившись пургу понесли,
Поэты, воспевшие похоть и блуд,
Ведь все соберутся к Аллаху на суд.
Они не пример, эти мерзкие люди,
Их грех, на красиво оформленном блюде.
Не стоит читать и считать их героем,
Уж лучше другие мы книги откроем.
