Мне говорили: «Август – звездопады,
Романтика истлевших летних дней,
Волнительные ив речных каскады,
И поцелуи средь раскидистых ветвей.
Созвездие стрельца, щита, и лиры
И нежность кратких призрачных ночей.
Сияют росы будто бы сапфиры
На листьях вечных кленов, тополей…»
Мне говорили... Больше понапрасну.
Все устлано густеющей тоской.
Стеною ливни хлещут ежечасно,
И грусть становится родной сестрой.
Аид забрал до срока Персефону.
Неужто летом впору ждать весны?
И розы чайной крепкому бутону
В моем саду уже не зацвести.
Спустя дожди укроет листопадом,
Морозным инеем белят шипы.
И станет жизнь дремотою объята…
И до какой, скажите мне, поры?
Но вот среди небесной поволоки
Короны Северной искрится блеск,
И я усядусь у любой дороги,
Мой летний август в этот миг воскрес.
