В тёмной квартире девушка играет на скрипке.
Скрипка рыдает, музыка разрывает слух.
Хочется спрятаться в ракушку, стать улиткой,
Лишь бы не слышать боли поющих струн.
Девушка Маша, менеджер по рекламе,
Каждое утро в сером джипе едет мимо метро.
Говорят, на днях схоронила маму –
Ту суровую даму, из квартиры номер сто.
- Мама, мама, что же ты натворила?!
Мама, мама, куда же ты вдруг ушла?
Я мечтала, чтоб ты меня полюбила,
И такой, как хотела ты, я всегда была.
Что же сделала я не так, скажи мне?
Ты хотела, чтоб бросила скрипку? Вот!
Ты хотела, чтоб стала умной и сильной?
Я старалась! И стала бы, видит Бог!
Ты говорила, музыка не прокормит.
Нет таланта, это не стоит трат.
Мол, живи, свои уважая корни.
«Ну какой из тебя, помилуйте, музыкант?!»
Я поверила, мама, пошла учиться
В институт, на работу в престижный банк.
Научилась жить, выживать, крутиться,
Зарабатывать и «переть как танк».
Всё ведь стало, мама, как ты хотела!
Новый джип и в отличном районе дом.
Ты объездить весь мир много раз успела.
Разве плохо жилось нам с тобой вдвоем?!
Почему, зачем напилась таблеток?!
Отчего сбежала, куда и зачем ушла?
Скрипка выла… В окне колыхалась ветка –
Вместе с Машей мёрзла от ран зима.
- Как же люто я враньё ненавижу…
Мне не нужен джип, мне не нужен дом!
Двадцать лет гонялась я за престижем!
Двадцать лет жила, как под колпаком.
Ни друзей, ни детей, ни мужа.
Только офис, работа да звон монет.
На душе тоска, а на сердце стужа.
В этой жизни ни капли света нет!
Разве так живут любимые дети?
Разве так я хотела бы дальше жить?
Ты ушла, я теперь одна на свете.
Пустота! И теперь лишь волком выть…
Скрипка плакала… Вдруг постучали в двери.
- Извините, могу я у Вас спросить?
Обернулась – смотрит, глазам не верит:
На пороге какой-то парень стоит.
- Извините, я тут живу, над Вами.
У меня, понимаете, свой джаз-бэнд.
Мы скрипачку уже так давно искали.
Я смотрю, а у Вас тут выключен свет…
Я, простите, слушал, как Вы играли.
Столько чувства! Вы очень бы подошли.
Может, я познакомлю вас с парнями?
Репетиция в восемь. Ну что, пошли?
- В восемь? Где? – она утирает слёзы.
- Рядом, в клубе. Смотрите – горит окно.
- Вижу… Вы говорите, в восемь?
- Да, идёмте, тут рядом, не далеко.
Пела скрипка, а соло на саксофоне
С нею спорило, вызывало её на бис.
Восемь новых номеров в телефоне.
Каждый вечер – цветы (от Него сюрприз).
Продан джип, заживают медленно раны.
Муж – красавец, поэт и музыкант.
«Как же жаль, что ты не увидишь, мама,
Что у дочери есть любовь и талант.
Как же жаль, что ты не хотела, мама,
Подождать, увидеть счастье моё».
Скрипка пела, срывая аплодисменты зала…
Падал снег. Стоял на пороге Новый год.
P.S. История вымышленная. Все совпадения случайны.
Об истории этого стихотворения.
Вокруг много таких историй, не правда ли? Когда люди живут не своей жизнью, а той, которую их вынуждают выбрать родители. Шаг влево, шаг вправо, попытка к бегству - и всё, тебя уже не любят. Поэтому некоторые выросшие дети продолжают тянуть лямку нелюбимой работы, тащат на себе чужие стереотипы и планы, воплощают чужие мечты. Тем временем их собственная жизнь проходит мимо. И когда родителей уже нет на свете, вдруг приходит ужасное осознание: всё, что сделано в жизни, было не моё. Хорошо, когда родитель не давит на ребенка и дает ему возможность выбрать самому путь, идти своей дорогой, получать удовольствие от выбранного дела. Здорово, когда родители доживают до того возраста, когда дети добиваются успеха. Счастье, когда и дети, и родители полны этим. Когда удалось реализовать себя и пронести в сердце благодарность к предкам. Когда есть вера в успехи своих детей и готовность поддерживать их, какой бы путь они ни избрали.
Ужасно, когда судьбы ломаются из-за того, что люди не слышат друг друга. Пожалуйста, родители, любите своих детей. Не давите их. Не унижайте в них творческий ресурс. Тогда вы будете гордиться ими и будете знать, что ваша жизнь прожита не зря. И, пожалуйста, живите долго-долго, чтобы успеть увидеть своего ребенка состоявшимся и успешным. Иногда для этого должно пройти много лет. Но это того стоит. Обязательно дождитесь!
© Copyright: Анна Островская, 2016
