Моим стихам, не нужно нот,
Их цель, немножечко иная.
Едва ли, кто-то их споёт,
Кому-то сердце открывая.
В моих стихах, бывает боль,
Они кричат, роняя слёзы.
Им ненавистна эта роль,
Оставим же печаль для прозы.
Ну а стихам приятней больше,
Слова любви, добра и веры.
В них смысл ведь, гораздо тоньше,
Хотя и малые размеры.
И ведь так часто происходит,
Страдают строки от людей.
Какой-нибудь дурак находит,
В себе потоки из идей.
А рифмы терпят эти чувства,
Они болеют от тоски.
Всё ради страшного искусства,
А люди, словно рыбаки.
Закинут удочку желаний,
Но глубины им не понять.
Сейчас так много дарований,
Но строкам нужно отдыхать.
Мои стихи не любят боли,
Они идут своей тропой.
Я не готовлю для них роли,
Это они играют мной.
