Я не знаю, какую поставить метафору.
Все ужасны, какая пошлейшая из –
чистый лист, книга новая, замена автора?
Мы пока тут играли в плохих литераторов,
всё закончилось, все разошлись.
Этим нашим стихам и цены, может, не было б,
если б все были посвящены одному.
А махать раз в два года любовной гиперболой
и со страстью глядеть в новичка, будто в зеркало, –
небольшая заслуга, да ну.
Но мне кажется, всё же не зря мы отмечены
шрамом странной той литературной войны.
Между нами ведь был интерес человеческий.
Значит, что-то не треснуто. Что-то не лечится.
Значит, не атрофированы.
Значит, что-то способно хоть периодически
увлекать нас сильнее иллюзий и сна,
умной музыки и новостей политических,
разговоров о вечности и своей личности.
Значит, что-то умеет весна.
Значит, мы доказали, что оба подвижные.
Значит, есть человек – человека задел.
И не надо метафор, стихов, всего лишнего.
Расскажи сказку тихую самому ближнему.
Натвори у себя добрых дел.
