Сгущаясь, темнота наполнит комнату,
И свежестью в открытое окно,
Ворвётся то святая, то никчёмная
Шальная грёза - прошлого пятно.
И вывернет сознанье, засыпавшее,
Из скорлупы забвенья извлечёт,
И понесёт над липами, ссыпавшими
Весенний цвет у стареньких ворот.
Сплетёт как паутину саржей вытканный
Из чёрно-белых нитей серый холст,
Темнеющий нескладными попытками
До белых нитей наискось пройдет.
Ты на холсте рисуешь точно красками.
Моя судьба как кисть в твоей руке.
Ты всё же иногда бываешь, ласкова,
Но чаще топишь в сером бардаке.
И нет вины твоей, что был неистовый,
Что выбрал я палитру без ума.
Я верю, что слугу дождётся истина,
И вырвется на свет через меня.
