Больно мне, мама, что ты не в себе,
Что изнасиловав светлую душу,
Всё продолжаешь видеть во мне
Куклу свою и боксёрскую грушу.
Сердце сжимается…смотришь в глаза,
Но, как и прежде, в них нет ответа –
Как, почему и зачем слеза
Детского счастья была не спета?..
Вновь вопрошаю, прошу признаний…
Будь откровенна, нарушив молчание!
Мудрою мыслью священных писаний
Ознаменуй моих мук окончание!..
Тяжко принять этой грубости фатум,
Вольностей слов и немых ритуалов,
Пьяный поток трёхэтажных матов,
Чувств ядовитых токсичное жало…
Вижу: страдаешь измученным телом:
Что-то пытаешься людям сказать…
Вся моя жизнь – не твоё это дело:
Нечего матери в это вникать!..
Дети – как счастье, подарок свыше
В лоно семей, испытавших нужду, –
Крик по ночам младенческий слышать,
А не устраивать в доме вражду…
Ну а для тех, кто душевно болен,
Дети – проклятье, кромешный ад:
Им ни на что не хватает воли,
Времени, сил – таков их уклад.
