Рассказать тебе правду? А правда, любимый мой, в том,
Что речная вода - мной когда-то оставленный дом,
И что здешние песни не трогают и не влекут,
Потому что, ныряя, я слышу - на дне не поют.
Такт дыханья и пульса привязан к могучим волнам,
И в своих сновиденьях блуждаю в безмолвии там;
Вязнут бледные ноги в тягучем, смолистом песке...
В полнолуние лилии будто лежат в молоке,
И кувшинки желтеют, как сена укатанный стог.
Рассказать тебе правду? Мне тяжко идти за порог.
Всё сильнее бушует в висках, шторм гуляет в груди,
Я сбегу от тебя на Купала, того и гляди,
Буду плыть вслед за россыпью звёздной, с мальками играть,
И на берег уже никогда не вернусь погулять.
Мой любимый, я больше не буду с тобою нежна -
В дождь призывно мне каждая капелька шепчет: "княжна,
Кровь пролей, будто воду, опомнись, была ты другой,
И за алым ручьём возвращайся скорее домой,
На постель перламутра, в глубь омута - в тишь и уют..."
Я тебя не убью. Только в омуте всё-таки ждут.
Жизнь дана нам, любимый, чтоб вспомнить о сути своей.
В лёгких нежность воды мне твоих поцелуев родней.
(с) Tegral_Dirrah. 6.08-9.08.18.
