Между нами залатана простынь.
Только что мне до тех лоскутов?
Если в знаках растерянных, злостных
чей-то спрятан укор и суров.
Если воздух тягучий и жесткий.
(Разве правильно им таким быть?)
Как нелепо. Но слышится хлëсткий
отзвук ветра как имени вид.
Между нами застелена пропасть.
Как вышагивать, чтоб не упасть?
Если каждый лоскут это робость,
Где же спрятана истины часть?
