Мне говорят, что ты не мой, а я не верю…
Мне говорят, что ты чужой — я не проверю,
Я не проверю, потому, что нет мерила,
Я не поверю, потому, что не забыла…
Я не забыла, как рука сжимает руку,
И как струна твоей гитары рвет разлуку.
Разлуку с той, о ком душа и сердце пело…
…Я не успела стать любимой, не успела!..
Я не успела осознать, что я желанна,
Что ты такой родной и долгожданный,
Что я, в твоих объятьях замирая,
Жизнь не течением, а смыслом ощущаю…
Я ощущаю смысл пространства и терпенья,
Как дар великодушный, и забвенье,
Движенье вкрадчивое чье мы ускоряем…
…Мы умираем, не любя, мы умираем!..
Мы умираем тихо, неприметно,
В газетах не появится заметки,
Что посетившая нас гостья уезжает,
И нам амуры адресов не оставляют…
Ее запишем к «без вести пропавшим»…
…И отчего-то вдруг нам станет страшно…
Так страшно, точно ноет в сердце вьюга…
Быть может, мы устанем друг без друга?
И выбежим за дверь вернуть ту гостью?
Она ведь объяснений не попросит,
Попросит лишь согреться чашкой чая…
…Мы отвечаем за любовь, мы отвечаем…
