Из-под колес струился сизый дым,
И впереди сто тысяч километров.
Дороги все открыты перед ним,
Залиты солнцем и натёрты ветром.
Она вперед летела налегке:
Лишь беззаботность, байк и приключенье,
И финиш — где-то очень вдалеке,
И каждый час — как новый День рожденья.
Мелькали мимо башни городов,
Ревел мотор и тормоза пищали,
Он был еще немного не готов,
Первый сезон — без страха и печали.
Ей нужен был всего один глоток
Свободы от сомнений, мыслей, боли,
Но было поздно. Вырвался поток,
Сто лет уже томившийся в неволе.
Ложилась пыль на пластик и на хром,
Светило солнце, поджигая ветер,
Вдали его родной остался дом,
Чужой закат — всегда красив и светел.
Будило солнце по утрам. А ночь…
Рев прямотоков и бухие песни,
Держаться дольше стало ей не в мочь,
Да и зачем? Так все же интересней.
Рассвет застал внезапно, как всегда,
За разговором двух мотоциклистов,
О том, как круто все же иногда,
Забыть про все и встать на путь тернистый,
Как ветер завывает в голове,
Как позади все прошлое осталось,
И как роса сверкает на траве,
И обо всем другом — самую малость.
Дорога пропадала вдалеке,
Тёплое солнце и попутный ветер
Их провожали в путь в глухой тоске,
Закончен бал. Никто и не заметил.
Погасли свечи и затих движок,
И эхо грустно ветру подвывает,
Нога закована в испанский сапожок,
И сердце потихоньку умирает.
Лишь переписки скомканной слова:
Привет, как жизнь? Нормально? Ну отлично…
А сам как? Все в порядке? Как дела?
Пока, пора бежать, трындец на личном…
На улице промозгло, грязь и дождь,
Покрылась пеплом золотая осень,
Два тела пульсом сотрясает дрожь,
Мы пристрастились и уже не бросим.
