В комнатенке, пропахшей потом,
Жил когда-то один поэт…
Был забыт он людьми и Богом,
И решил он, что Бога – нет…
В комнатенке, пропахшей потом,
Он держался, что было сил…
Он поддержки просил у Бога…
И у дьявола он просил….
В комнатенке, пропахшей потом,
Жил, грешил он, он был - как все.
Комнатенка, семья, заботы…
Шел по черной своей полосе.
В комнатенке, пропахшей потом,
Все полоску он белую ждал…
Мир казался чужим, жестоким -
Для поэта он был так мал.
В комнатенке, пропахшей потом,
Он запоем стихи писал.
Обращался к друзьям и Богу…
А потом… Перестал… Устал.
В комнатенке, пропахшей потом,
Жил когда-то один поэт…
Книги там теперь, его фото…
А поэта теперь там нет.
