этот мир, где у каждого личное пекло,
вдруг оказывается к тебе добрым.
и бутоны в ладонях один за другим
вкусно лопаются, оживают.
твои пальцы пропитывает чем-то сочным,
и смирившиеся с этим руки
вечерами как раньше не ловят огни
за окнами, но летают.
и носишь эти бутоны в руках ты,
доверчивые, нагие,
не спрашиваешь у пролетающих возле -
сам находишь волны.
и тот, кто хочет прожить еще час,
стоит, в тебя глядя прямо,
в секунде от вечно протянутых рук,
цветов раскрывшихся полных.
