На стенах старинные портреты,
Стопки старых пожелтевших книг,
Память, что оставили поэты,
И итог того, кто что достиг.
Время стёрло в памяти их лица.
Лишь осталось несколько страниц,
Да и этим не с кем поделиться,
Есть предел духовности границ.
И стихов никто не прочитает,
Интерес ничем не подогрет,
К сферам, где поэт витает,
Если только это не эстет.
Утопая в мыслях и мечтаньях,
Может быть, кто вспомнит о тебе,
Вдруг наткнувшись на стихи в изданьях,
Наслаждаясь ими в тишине.
