Художник и холст.

Один художник любил рисовать,
Брал кисть и краски
И начинал колдовать на холсте.
Рисовал, рисовал
Словно играя с чьей-то судьбой.
Окунаясь в творчество весь с головой.
Нарисовал облик тогда.
Красивые чёрные ,как уголь глаза,
Красивые губы, бордового цвета
И пряди волос, словно это огонь.
Потом чуть подумал, придал тем глазам.
Печали немного, и радости чуть.
Творил он все ночи и дни напролёт,
Написал ту картину и сам не поймёт .
Он ходил все кругами туда и сюда,
Возле этого красивого облика
Смотрели глаза.
И продолжал добавлять он
Какие-то детали, рисовал,
Рисовал тот облик печальный.
Посидел и подумал ,
Нарисовал сарафан
Голубой из ромашек,
Был он в цветах.. .
И творил он все ночи
И дни напролёт.
Повернулся художник
И сам не поймёт, на рисунке ,
Как будто лицо оживёт!
И ходил он кругами,
Часами и днями все смотрел
В эти чёрные ,как уголь глаза.
И подумал, какая красивая у неё душа!
И чуть -чуть он добавил тогда красок слегка,
Отошел ,отвернулся
И сам не поймёт ,
Он смотрел на рисунок
Словно это луна, не глаза уголки,
Не огнём волоса!
Это не облик ...
Подумал тогда, эта женщина просто чья-то мечта.
Не заметил художник случилась беда.
Он влюбился в облик, женщины с холста.
Он берег его словно, богатство свое.
Открывал ей окно ,каждый день говорил.
Говорили тогда, что художник одержим .
Всё смеялись шутили.
ОН картиной одержим.
А художник печален был и влюблен.
Приносил ей цветы,
Пел ей песни ,шутил.
И говорил
- Ну почему не улыбаешься ты?
Он печален был, смотрел
В эти чёрные ,как уголь глаза.
Её губы как розы, подумал тогда.
О Боже я сошёл с ума!
Я написал свою беду.
Продать её я не смогу.
Решил оставить для себя,
Что бы смотреть в её глаза.
Он так страдал, но что же ты такая?
Как будто ты кусочек рая.
А холст стоит не отвечает.
Пошёл он спать ,
Приснился сон, как будто холст был оживлен .
Глаза, как уголь, волосы огнём.
Сарафан, как небо весь в цветах.
Стоит она и плачет .
-Ты мой художник ты творец.
Люблю тебя я до небес.
Проснулся он, всю ночь не спал.
И думал все гадал.
Но ,как бы мне тебя найти,
Где бы встретить тебя на пути.
Однажды художник гулял у моста .
На мосту том стояла девчонка одна.
Волосы длинные словно огонь на ветру .
Ближе подходит сам не поймёт.
В спину ей смотрит,
На ней сарафан голубой весь в ромашка в цветах.
Словно тот холст испугался тогда.
Она повернулась и эти глаза.
Чёрные словно смола.
Улыбнулась девчонка.
Художник сказал.
- Неужели это ты, тебя я искал?
И вот теперь тут повстречал.
Она улыбнулась сказала ему.
-Извините меня, но я вас не пойму.
Художник сказал это я ,это я тебя сотворил!
Видно Бог тебя для меня оживил.
И она рассмеялась ,
Как над шутом над ним.
-Как же мог ты меня такой сотворить?
-Рисовал я ночами и днями напролёт!
И так не заметил ,что был в этот холст тот влюблен.
Взял за руку её и повёл за собой
И к себе её в дом привёл.
Показал ей картину .
Она испугалась тогда .
-На картине ведь я
И мои как уголь глаза,
А ещё сарафан весь в ромашка такой.
Вы наверное художник одержимые мной?
-Бог с тобой ,моя жизнь
Я берег её годы,
Я рассказывал шутки, стихи ей читал.
Всё смеялись ,говорили картиной одержим.
А она улыбнулась и сказала ему.
- Может я ,уже поздно пойду?
Он её не хотел тогда отпускать,
Оставайся со мной будем вместе рисовать.
Но она словно миф ,
Словно сон не пойму.
Говорит -Понимаешь я другого люблю.
И тогда тот художник сказал ей слова,
-Ты мой ангел, ты просто не холст а мечта.
Я тебя полюбил и ты только моя.
И исчезла девчонка словно дым от костра.
Голубой сарафан
И как уголь глаза
И тогда тот художник остался один
И как прежде он тем был холостом одержим.