Увы, как бы там ни казалось, что я излечилась,
Всё та же до одури боль основательным поводом.
А значит, глотать по ночам неразбавленный "Chivas",
Давя, что есть силы, тоску телефонную проводом.
Реветь, прижимая колени, и, чувствуя ступор,
В сознанье себя приводить раскалёнными спицами.
И врать, нескончаемо врать, так нелепо, так глупо:
Завязывай, переживёшь, ты же сильная, в принципе.
Бесцельно шатаясь в толпе суетливых прохожих,
Опять ошибиться, заметив хоть малость похожего.
А после, едва оказавшись в метровой прихожей,
По стенке. И на пол. И сутки ещё вроде прожиты.
И так без него. И без права узнать хоть немного.
По скольким причинам не пишет по целому месяцу?
Но, видимо, если и вспомнит – совсем не надолго,
А я каждый день начинаю с желания встретиться.
Он, к слову, не держит. Я в этом плену добровольно,
Отчаянно веря, что связаны красными нитками.
А вы говорите, любовь – это боль? Мне не больно,
Мне так, что часы без него обращаются пытками…
