Я вижу как по небу бежит луна. Так страшно. Родная, постой!
Не торопись, у нас и так немного времени, чтобы наговориться.
Я знаю, что ты вернёшься следующей ночью, но ты уже будешь другой. И я буду другой. Почему ты так спешишь? Расскажи мне, что же так тебя тревожит? Молчишь, как партизан. Как будто слишком много знаешь. А так и есть, видать.
Я и не первая, и не последняя твоя беда, что душу собственную губит по ночам. Но ты не беспокойся обо мне. Об этом мы уж говорили: "сон - лишь приближение расплаты",– помнишь?
И снова тишина в ответ. Ну что ж ты, душенька! Отрада. Скажи хоть слово мне, хотя... Молчи. Пусть лучше буду я не знать, как голос твой звучит. И как глаза твои сияют, лучше мне не видеть.
Твой лик святой меня лишь ослепит и вновь на дно погрузит. Да только сил, чтобы воспрянуть, в этот раз не будет.
