Он просыпается в маленькой комнатке,
Она мастерскою зовётся его.
И в этом седом, чуть сгорбленном облике,
Огромный талант «проживает» давно.
***
Встав и пошаркав в кухонку тесную,
Чайник на плитке согреет себе,
Выйдет в мансарду с рамой облезлою,
И улыбнётся солнцу в окне.
***
Каждое утро, в квартирке под крышей,
Сцена всегда происходит одна:
Краски и кисти, мольберт с табуреточкой,
Бережно сложит с собой… Уходя,
***
Кошку за ухом почешет он ласково,
В клетке покормит пару чижей,
И поспешит до метро Петроградская,
Чтоб до окраин доехать скорей.
***
Там же, добравшись до парка ближайшего,
Вдали от людей, городской суеты,
Сядет творить он с умением мастера,
Усердно рисуя шедевры свои.
***
И вот уж на холст волшебством переносятся,
Небрежно кистями касаясь едва
Рукою в морщинах, опушки и просеки,
Теперь уже в красках навечно живя.
***
А вечером снова в квартирку под крышей,
Устало вернётся художник домой.
Посмотрит, вздыхая на то, что написано,
Поставит на столик дрожащей рукой.
***
Осмотрит, с прищуром, своё вдохновение,
Поправит мазками неточности все.
А утром заправит под раму творение,
Чтоб сдать в галерею, на ART SPb.
