Когда ты простыл - это худшее в мире чувство.
Тебе больно морально гораздо сильней, чем физически,
В голове только звон и в мозгу у тебя пусто...
Полу-жив, полу-мертв, проживаешь во сне фактически.
Словно сладкая вата над миром царит нега,
А все хочется жить так как раньше, без этих симптомов.
Отрицаешь и борешься, не прекращая бега,
Но в итоге ты все-равно вязнешь в болоте болезненных стонов.
После, красиво, приняв неизбежность ухода,
Наливаешь свинцом свое тело и тонешь уж сам,
Забываешь о жизни здоровой и думаешь: "Мода!
Я больной всех счастливей, здоровье паршивейший хлам!"
И твердишь, всех подряд убеждая с собою
В бесконечности счастий больного, что не пропадут
Интересно, большую я тайну открою,
Рассказав, что пишу про болезнь я гораздо страшнее простуд?
