Она...

Она — 

неожиданна, 

изящна и сварлива: 

То холодом 

кормящая луна, 

то солнце 

яркого залива. 

Так ненавязчиво 

собою привлекает: 

Я был свидетелем, 

как из невзрачного 

Дитя 

цветок прекрасный 

расцветает. 

Она есть боль, 

когда в зените своей славы 

доигранная роль сполна 

перерастает в ненависть, — 

Там и́скрой на ветру

сгорают лавры, 

стекает кисло-сладкий 

сок 

бордово-жгучей, 

пьяной вишни. 

Она тогда, 

когда без слов… 

Как поцелуй 

под радугой 

на крыше…