Фатальная ошибка

Любимая взяла в мужья поэта,

Не оценив, насколько он – поэт.

Землистого зимой и летом цвета,

Колюч, не стрижен, так себе одет,

Он вечно занят поиском метафор,

Всегда в кого-то вне семьи влюблён,

Движением плеча ломает график

И про не сон твердит, что это сон.

Он вообще с реальностью не дружит,

И не поймёшь, где врёт, где верит сам.

Чудесит там, где быть серьёзным нужно,

И глупые феячит чудеса.

Куда его к хозяйству не пристроишь,

Глядишь – потоп, пожар и три стиха.

А муза вне заоблачных историй

На оба уха к разуму глуха.

Что ни спроси – ответит так красиво,

Что сразу ясно: правды ни на грош.

Любимая потратила все силы,

А у него поддержки не найдёшь.

Убил бы тварь! Но грех самоубийства

Зело велик. Любимая, прости,

Щас, погоди, стишок закончу быстро.

Ты только это… Ножик опусти.