Фанатки

Плод греховный, конечно, сладок. Но кто ставит понятье «грех»?

Я смотрю на его фанаток, вызывающих только смех.

Я смотрю на них…. Да, негусто. Ну и где он таких берёт?

Это даже немного грустно - та страдает, а та ревёт.

Это даже немного страшно. Всё, что было, уже прошло.

Боже, девочки, вы прекрасны. Я опять ухожу назло.

Каблуками и по брусчатке. Нет, ну честно, мне всё равно.

Я смотрю на его фанаток. Почему это так смешно?

Им - терпеть его море фальши, у подъезда ждать, будто псам.

Я бегу от них всех подальше, ветер гладит по волосам.

Я забыла свои перчатки. Все равно не вернусь, совсем.

Мне напишут его фанатки. Боже, дурочки, ну зачем?

И смотреть я на них устала - скучно, серо и ни о чём.

Я почти уже убежала, и ни слова теперь о нём.

Обойтись бы без опечаток. Я бегу к своей тишине.

Пусть уходит к своим фанаткам. Только думает обо мне.