Я жду, когда растает снег
и лужи улетят на небо...
Я жду, не делая разбега,
свой укорачивая век...
Вокруг меня спешащий мир,
нет, не вокруг, скорее мимо
сливается неотвратимо
в межгалактический сортир.
А я в себе включаю свет,
там время - вязкая фактура,
там Диоген от Эпикура
о вечном, вечно ждёт ответ.
Со старцами, нагая, спор
"за красоту" ведёт Елена,
но те с младенчества согбенны
и слепота их приговор...
Нерон поёт безумный рок
свободомыслия народу,
там лыжи Моисей к походу
готовит для России впрок.
И, что прибавить, где отнять?
Ума ли, страсти в ожиданье?
Во мне болеет мирозданье
и умирает, но опять
бреду сквозь строй теней и лиц
по узким памяти проходам...
Плыву Белфастским пароходом
средь финикийских колесниц,
под Соловков кандальный звон,
хруст пальцев, веток, круассана...
Я понимаю, суть - пространна,
в отцепленный садясь вагон..
А выход из себя закрыт,
собаки, вышки, часовые...
Снаружи женщины чужие
и дом, что пустотой набит.
Души моей полёт, побег -
попытка вырваться из плена.
Горячим словом брызжет вена,
Но нет, не тает вечный снег.
