в пустоте и мраке, да не в обиде
без гроша, да не продав себя дяде
если бы кто целиком увидел
выбрал бы говорить не глядя
ощущать вину за счастье — это нормально, мам?
убегать, как будто ошпарили кипятком
в хату, где ужас смирения по углам
жмётся подальше от люстры и от окон
это нормально, что ты замурован
в себе, как в наибольшем из зол?
и приходится отхаркивать с кровью
гниль и желчь, которую произвёл
это не свобода, это дожить внаём
забирай всё что хочешь, но что — твоё?
да смелее пробуй, ты всё равно пустой
это не виселица кстати,
просто фонарный столб
жить в ипотеку
жечь на потеху
сок или водка
смерть или откуп
это всё риторика, это неважно
хочется боли, которая оправдает всё
и вот это жгущее «кто я» в башке, и пустой бумажник
и поганый выбор, который тебя рассёк
и потребность умерщвлять свою плоть,
умудряясь при этом не тронуть дух
и необходимость в ответ на «тебе тепло?»
отвечать без запинки «да
но уже
пойду».
