Лето

Читаю лирику влюбленных поэтов:

там люди счастливы, в душе всегда лето.

Там, что рифмы пронизаны чувствами,

что, мать его, проза,

но я не маленький принц,

не нашёл свою розу.

Да и просто не маленький,

вырос из сказок,

жизнь — не смысловая картина,

а хаотичные пятна из красок.

Бог абстракции,

понятной лишь избранным.

Бег на дистанции от ответственности

за собственный вымысел.

Читаю лирику влюбленных поэтов.

И знаешь что?

Меня тошнит от этого лета.