Таким трагичным, личным, дорогим
каким я был вчера,
Таким столичным, сладким, падким,
молодым по вечерам,
Не буду больше, дольше, хватит,
едет крыша,
От этой вязкой пляски в маске
старого ежа,
Мне ваши клавиши в ночи мешают слушать тишину,
Я шум машин, я старый хриплый клавесин, я жду,
Когда же предоставят сборник, травник пыльных, нотных форм
Я дребезжаньем, стоном струн старинных
буду окружён..
Я на надрыве, в срыве сорванный цветка бутон
Нет я не Фрейд, ни Кант, ни Кафка - Я Конфуций,
Я растворяюсь, таю, плаваю, всплываю над собой,
Я как Декарт рисую образ современной формы мысли,
Я будто гусли, в рунах струны, вот и я струной,
Будто монеткой слой защитный с лотерейного билета,
Сотру до крови боль с лица своей рукой,
Под слоем боли три семерки, туз и два валета..
