Терции
Бьются насмерть, как мотыльки с огнём.
Что чувствует огонь, когда прислоняется губами
К их трещинам линий жизни?
Молись за нас в час поднесенной чаши...
Сложноподчиненная аккомодация.
Стихотворение всегда в самом себе...
Бич раздвоенного языка, трудностей перевода с сердца на земное...
Если ноты перестанут сниться...разбуди их.
Терции неприрученные...
Слышишь, как распускаются цветы, когда они идут повелевать и погибать?
Обнимаешь песочные раны...
Следы кнутами сечет время
Чтоб вымолиться.
Тянешься сжатыми губами к небу...
На последней точке дотягиваешься до улыбки...
Заранее обреченный чувствовать полёт птиц
Эдуард Дэлюж, 2018
