Пускай был я создан с безликой душою,
Как сгусток сомнений, печали и зла,
Тебя Бог создал совершенно другою.
Да, слава ему, что меня ты спасла.
Я молча бродил одинокий по жизни
И был тихим зрителем в театре людском.
Все мысли, желания были капризны
И все они каждый раз не о том.
Но ты протянула несмело мне руку –
Я б тоже боялся своей черноты, –
И был этот жест не прохожему – другу,
Живущему тысячу лет без мечты.
Раньше я в книгах читал, что Спаситель
К народу нескоро с небес снизойдёт,
И хоть он не врач, не колдун, не целитель,
Не думал я, что он тебя мне пошлёт.
Не знаю, возможно ты с ним не согласна
И явно мечтала о жизни другой.
Молчишь. Ты счастлива или несчастна?
Иль душу тебе спасать не впервой?
И хоть я разорван, как рвётся бумага,
Живу я в смятенье разбросанных чувств,
Мне страшно к тебе сделать даже полшага,
Ведь ты – лучший вид всевозможных искусств.
