А прекрасный поэт так и умер неузнанным,
В стол сложив знатный ворох макулатуры.
Пробарахтавшись жизнь, будто завтра всё ещё будет..
Будто это преджизненник, вроде магистратуры..
Он считал что внутри вели́к,
И признанье настигнет - где и как бы он ни был:
За прилавком кафе придорожного, дома в пледе, за кафедрой в куче книг.
Забывал, или попросту поливать свой талант не счёл нужным..
Постепенно засох, потускнел и сник..
P.S. В общем, прощай, гениальный безвестный старик
