В полях гуляет ветер серебристый,
Рукой его приглажена трава,
Оставил там изношенную душу
Кумир мой тонким росчерком пера.
Бесповоротно время уходило,
След оставляя юности в сердцах,
И в непорочных мыслях побуждало
Его - желанья описать в стихах.
Бегут быстрей засохшие чернила,
И замирает от тоски строка,
Но остаётся ласковая сила
В словах, что отпустила в мир, рука.
Они медовой патокой разлиты,
Любовным ароматом исходя,
И лишь “она” читала эти письма
Под звуки капель слёз или дождя.
Теперь уж далеко им за шестнадцать,
В России всходит "красная заря",
А эмигрантов приголубил запад,
И среди них, к несчастию, она.
Ласкали её память эти письма,
И белую накидку скинув с плеч,
Сказала бы сейчас тому мальчишке,
Как хочет с ним она любовных встреч.
В её устах звучали, как молитва,
Его стихи, а за окном апрель,
И виделась ей серая калитка,
Та, у которой ждал её Сергей.
