·
4 мин
Слушать

Странные люди

Он ей написал о том, как упал, о том, как разбита скула

Он написал ей о том, как солнце, краснея, стыдится увидеть своих детей

О том, как они замирают с открытыми навсегда, так и не перезрев, о том, как метель заметала следы

пока она тихо спала

О том, что ложь — единственный храм и здесь нет ничего святей


Написал ей о том, сколько боли влито всем через рот

О том, как, строясь в ряды, пока что живые о благословении спать просят ко́му

Он написал ей о яде, который люди передают один одному по наследству и никто никак этот круг не прервёт

Потому что те, кто смог выжить уже не знают как по-другому


Написал о том, чем пахнут грязи кислых хищных болот,

Какие на ощупь кости тех, кто, так же, пытался узнать, как далеко можно зайти

Написал ей о том, как умирая, не смог заставить свои холодные губы выговорить её имя

И о том, как — наоборот

Написал ей множество раз “Прощай”, но ни одного “Прости”


Он написал ей о поте, о грязи, о крови — трёх притоках реки

Текущей в землях под кладбища, где ветер сносит до белой кости от седин

О том, как легла на дно полное ила из тысячи лет вся безусловнейшая любовь

И смеётся теперь только та, что вопреки

Он написал ей, что каждый, пока не мёртв — совершенно один


Он написал ей о том, как мечты прячутся стаями в свет

Испугавшись, что в темноте все увидят, как коротка их память на лица теперь

Он написал ей о бесконечном пути, в котором нет ничего впереди. И позади тем более — ничего нет

О том, что, умирая, бог сказал только два слова: «Не верь»


Но он не написал ей о том, как на краю мира шьют сны 

Не написал, как сверкает гладь вод, капли которых мы называем «сердца»

Он не написал ей о том, как линии жизни слепят глаза на года, но это не страшно, потому, что глазами они не виды

И не написал ей о синей птице, взрослеющей только в птенца


И он не написал ей о том, как шелестит крона дерева вдохов

Не написал о том, куда отправляется счастье, после того, как родится в груди

Он не написал ей ни разу о том, как тишина, смеясь, обливает из золотого ведра любого, кто с ней знаком плохо

И как, после тянет за руку: «Теперь ты — солнце. Вот и восходи»


Он не написал ей о том, как пахнет весной времени сад

Не написал о трещинах в радугах, ведущих на ту сторону всех чистых зеркал

Он не написал ей о том, как из красоты, которую видят друг в друге, ночь готовит новые дни, пока спят

Он написал ей так много, но ничего из этого ей не написал.


И когда я его встретил, переходя мост, построенный новой луной

Я спросил его: “ А почему ты не написал?, я сказал: “Напиши ей хоть раз”

Но он ответил: “Если я напишу обо всех чудесах, она может, вдруг, пожалеть, что тогда не решилась 

И не пошла вместе со мной

А если она пожалеет, она не будет счастливой там, где сейчас.”



И я посмотрел на него: в глазах, отражаясь, блестело по новой луне

И сказал: «Ты, наверное, прав. Мир бережёт нас от сожалений, разъедниня.»

«Конечно, я прав. Если встретишь её, передай ей, что она не услышит славных легенд обо мне.»

Но нужно ли было сказать ему, что, когда я встретил её, она о том же самом просила меня?



0
0
150
Подарок

Другие работы автора

Комментарии
Вам нужно войти , чтобы оставить комментарий

Сегодня читают

Летучая мышь впрочем как и любой автор
Ryfma
Ryfma - это социальная сеть для публикации книг, стихов и прозы, для общения писателей и читателей. Публикуй стихи и прозу бесплатно.