У всех любовь как любовь, а у меня патологическое влечение к уродству: физическому, моральному, духовному. Иногда привлекает один аспект, иногда два, а иногда всё в комплексе. Такая любовь несчастна изначально и обречена по-определению.
Всегда хотелось великих свершений, а не тупой всепоглощающей «эпли», после которой чувствуешь себя счастливой свиньёй и больше ничего не желается. Говорят, это можно совмещать, но у меня не получилось. В смысле, ни «эпли», ни свершений.
Грех обижаться на мужчин, когда всю жизнь одни мальчики в окружении!
Почему люди не ходят на поэтические вечера: поэта надо читать, а не смотреть на него, тем более часто и посмотреть-то не на что, а чтобы прочесть, не надо никуда идти.
«Воскресный муж» меня бы устроил, если бы по воскресеньям так не хотелось спать!
Мужчин было мало, а тех, с кем жизнь интереснее, чем без них, не было вообще.
Тяжелая это болезнь - заниматься собой и своим саморазвитием. Заболел, можешь на всём поставить крест - и на пустых друзьях, отнимающих драгоценное время, и на маменькиных сынках, требующих внимания и ухода, на говноящике, который отрыгивает всемирный негатив, на светских разговорах, убивающих своей бессодержательностью и на тупом времяпрепровождении, которое многие люди называют «жизнью».
17 июня 2017 г.
На фото работа автора. Фуйен. Куст. Бумага, масляная пастель. 21х30 см. 2017 г.
