Она пишет, не зная, прочтёт ли…
Остаётся надеется, ждать
Руки слабы, а буквы нечётки
Пишет сыну на фронт его мать.
На засохшей бумаге шершавой
Имя, полк, батальон номер пять,
Только б слезы писать не мешали,
Перестали бы руки дрожать.
А в душе бесконечно усталой
Дыры прорваны— не залатать.
Она пишет и жаждет ответа,
И увидеть чтоб почерк родной,
Отдала б все на свете за это,
Только б сына коснуться рукой:
«Вот была б на другом конце света
Я , не важно где, лишь бы с тобой»
Рядом быть, и важней в мире нету,
Чтоб закрыть в миг ненастный собой…
В сырой комнате с хиленьким светом,
С худощавой, сутулой спиной.
Мать сидит в ожидание ответа
И ведёт пока собственный бой.
Сжав кресты в руках тонких и старых,
И сомкнувши в молитве уста,
Мать для сына здесь ангелом стала,
Пусть их и разделяют верста.
Он храним ее будет верой,
И любовью ведом свыше
Пока жив он—она будет смелой
Она будет ему крышей!
