Случилась осень, как когда-то,
и ночь - не ночь,
и день - не день,
и отблеск утренней сонаты,
уже давно сыграл Шопен.
Шаги бесцельные
по лужам
слились с дождём,
исчезли с ним.
Прошёл, и пусть. Он нам не нужен -
мы осень слушая, молчим.
А исчезающие капли
так единичны и легки,
что в новый дождь
сольются вряд-ли:
обрывки мыслей - не стихи!
Сентябрь размыл фасады улиц
и слил -
палитрой, на бульвар,
так за мольбертом, чуть ссутулясь,
творил,
быть может, Ренуар.
Ах, да!
Забыл еще про запах,
застрявший где-то в вышине -
в березах и еловых лапах,
он так
и не открылся
мне.
