Как весело не выйти из пике,
Всадив нагрузку точно по мишени.
Штурвал зажат в немеющей руке,
У борт-стрелка хрустит противно шея...
Зарылся в землю мертвый фюзеляж -
Шикарный склеп, отрада для пилотов!
Здесь будет спать наш славный экипаж,
Навеки отстраненный от полетов.
На базе тщетно слушают эфир:
«Ответьте, борт полсотни первый!»
Пускай живет спасенный нами мир -
Вот только нас не будет в новой эре:
Мы будем спать, и будем видеть сны,
Что все вернулись, выполнив задачу.
...Всего семь дней осталось до весны,
Ну, может шесть, с копейками в придачу...
Сквозь сталь и кости прорастет трава,
Изгложет ржа машину Петлякова.
Но кто оценит наш бесценный дар?
Кто вспомнит Лешку, Кольку и Серегу?
Бегут года, что стрелки на часах,
Последний суд готовя в перспективе.
А нам так хочется вернуться в небеса,
Винтами резать облачную гриву;
И сесть спокойно на аэродром,
И руки жать механикам знакомым.
...Мы будем спать, и будем видеть дом:
То не отнимешь никаким законом
